Lesen Sie einen Auszug aus „The Paris Deception“ von Bryn Turnbull

Von der internationalen Bestsellerautorin Bryn Turnbull stammt ein atemberaubender Roman über Kunstdiebstahl und -fälschung im von den Nazis besetzten Paris und über zwei mutige Frauen, die ihr Leben riskieren, um geraubte Meisterwerke vor der Zerstörung durch die Nazis zu retten.

Fasziniert? Lesen Sie weiter und entdecken Sie die Zusammenfassung und einen Auszug aus Bryn Turnbulls „The Paris Deception“, das jetzt erhältlich ist!

Sophie Dix floh mit ihrem Bruder aus Stuttgart, als das NS-Regime in Deutschland an die Macht kam. Jetzt, da ihr Bruder verschwunden ist und ihre Wahlheimat Paris vom Reich erobert wurde, nimmt Sophie widerwillig eine Stelle als Restauratorin beschädigter Kunst im Jeu de Paume-Museum unter der Aufsicht des ERR an – einer deutschen Kunstkommission, die das Museum als Aufbewahrungsort für Kunst nutzt Kunst, die sie jüdischen Familien geraubt haben.

Fabienne Brandt war ein aufstrebender Stern in der Pariser Bohème-Kunstbewegung, bis die Nazis der sogenannten „entarteten“ modernen Kunst ein Ende setzten. Sie trauert immer noch um den Verlust ihres hitzigen Mannes und ist entschlossen, sich auf jede erdenkliche Weise durch die Besatzung zu schlagen – bis ihre entfremdete Schwägerin Sophie mit einem gestohlenen Gemälde in der Hand vor ihrer Tür steht.

Bald schmieden die beiden Frauen einen Plan, um die „Entarteten“ von Paris zu retten, und arbeiten unter den Augen der besten deutschen Kunstkenner daran, die Gemälde im Jeu de Paume durch geschickte Fälschungen zu ersetzen – aber wie lange können Sophie und Fabienne ihre meisterhafte Illusion aufrechterhalten?

Juni 1940

Sophie Brandt beugte sich über ihren Schreibtisch und bearbeitete mit einer kleinen Ahle den rostigen Nagel, der in den Rahmen eines Gemäldes eingeklemmt war. Sie hob den Nagel an und zog die Leinwand vorsichtig von der zerbrochenen Kante des Keilrahmens zurück. Das Gemälde – eines von Gauguins früheren Werken – war bei dem Sturz, der den Keilrahmen zerbrochen hatte, glücklicherweise unbeschädigt geblieben. Sie hatte Reste davon vom Marmorboden der Galerie zusammengefegt und die Trümmer auf etwaige Pigmentflocken untersucht wurde durch das unvorsichtige Rumpeln deutscher Panzer durch die Rue de Rivoli losgerissen.

Sie hob die Leinwand an, legte sie beiseite und entfernte den kaputten Keilrahmen, bevor sie einen neuen herauszog, den sie anhand der Maße des alten Rahmens angefertigt hatte. Für Sophie war dies der intimste Teil des Restaurierungsprozesses: Die Leinwand, ohne die durch den Rahmen oder die Stützen bereitgestellte Muskulatur, enthielt nur eine Andeutung ihrer früheren Form. Sie arbeitete schnell und befestigte das Leinen in der Mitte des Gemäldes auf dem Keilrahmen, bevor sie es fest über die neuen Knochen zog. Das Gemälde schien zu atmen, während sie arbeitete, und reagierte auf ihre Berührung mit einem erleichterten Stöhnen, als sie die Schlüssel des Keilrahmens einhämmerte.

Sie drehte das Gemälde um und war zufrieden mit seiner straffen Erscheinung. Paul wäre stolz. Sophie war nun seit fast zwei Jahren Restauratorin im Jeu de Paume-Museum in Paris, und obwohl sie in der französischen Kunstszene Freunde gefunden hatte, gab es vielleicht niemanden, der ihr so nahe stand wie Paul Rosenberg. Bis vor kurzem war er einer der bedeutendsten Kunsthändler in Paris und auf die moderne Kunst spezialisiert, die Sophie am meisten liebte. Er war Sophies erster echter Freund in Paris geworden – und hatte, wie sie vermutete, im Jeu de Paume ein freundschaftliches Wort mit Monsieur Girard gewechselt, das zu ihrem Jobangebot geführt hatte.

Paul war bei den ersten Kriegsgeräuschen aus Frankreich geflohen, seine schöne Galerie war geschlossen, bevor die Massenflucht der Pariser es schwierig machte, die Stadt zu verlassen. Ohne die Gemälde, die er zur sicheren Aufbewahrung im Jeu de Paume deponiert hatte, war es, als hätte Paul Rosenberg nie in Paris gelebt.

Sophie erinnerte sich an ihren letzten Besuch in seiner ruhigen Galerie. Sie hatten vor Picassos Porträt von Pauls Frau und Tochter verweilt. Es war ein gutes Bild, dachte Sophie, eines, das die ruhige, stetige Präsenz von Madame Rosenberg und den wunderbar verärgerten Ausdruck auf dem engelhaften Gesicht des Babys einfing.

„Sie werden bald hier sein“, hatte Paul gesagt und seinen dünnen Schnurrbart über die strengen Lippen gelegt. Er wandte sich vom Gemälde ab. „Eure Landsleute. Kommen Sie, um das einzufordern, was ihnen zusteht.“

„Nicht meine Landsleute“, hatte sie geantwortet. „Sie sind schon lange nicht mehr meine Landsleute.“

Paul zündete sich eine Zigarette an. „Mutige Worte“, hatte er zu ihr gesagt und den Messingdeckel seines Feuerzeugs zuschnappen lassen. „Aber wenn die Deutschen eintreffen, werden Sie sich dann so schnell distanzieren?“

Versteckt in ihrem Labor lauschte Sophie auf das Geräusch von Stiefeln vor den offenen Flügelfenstern und auf das leise Knurren der deutschen Sprache, das aus den blechernen Lautsprechern des Arc de Triomphe widerhallte.

Sie ging zum Fenster, zog es zu und schloss den Riegel, bevor sie ihre Aufmerksamkeit wieder dem Gemälde widmete. Sie dachte noch einmal über Pauls Frage nach.

Jetzt, wo die Deutschen hier waren, wusste sie die Antwort nicht.

Eine Woche früher

Der Himmel über Paris war dunkel, die Sonne eine blasse Münze am Himmel, die hinter rußgeschwärzten Wolkenschwaden immer wieder unscharf wurde. In ihrer Dachgeschosswohnung riss Fabienne das Fenster auf und klemmte einen Pinselstumpf in den Rahmen, um es offen zu halten, während sie sich auf das Fensterbrett setzte.

Obwohl die Feuer in den Erdölreserven der Stadt am Rande der Stadt brannten, hatte der Rauch seinen Weg in die engen Gassen des linken Ufers gefunden und erstickte das überfüllte Kopfsteinpflaster mit seinem beißenden Gestank. Fabienne konnte die Logik hinter der Entscheidung der Stadt erkennen, alles zu verbrennen, was sie konnte, anstatt dem Feind Kriegsbeute zu hinterlassen, aber dieser Schritt hatte Panik unter der flüchtenden Bevölkerung ausgelöst. Unten in den Straßen beobachtete sie einen Mann und eine Frau, die sich neben einem stillstehenden Peugeot stritten, dessen Dachträger mit Koffern beladen war. Ein weinendes Kind, als sein Vater es in einen überfüllten Handkarren trug.

„Du bist zu spät, weißt du!“ Fabienne rief nach unten. Fabienne, die sechs Stockwerke hoch in der Dachtraufe des Mansardendachs ihres Gebäudes versteckt war, wusste, dass das Paar sie nicht hören konnte, aber es tat trotzdem gut, zu schreien. „Heute Abend werden sie hier sein!“ Sie griff zurück in die Küche und holte eine halb ausgetrunkene Flasche Rotwein heraus. „Was bringt es, wenn sie schon gewonnen haben?“

Und die Deutschen hatten gewonnen – so viel war klar. Sie hatten gewonnen, ohne innerhalb der Stadtgrenzen eine Waffe abfeuern zu müssen; Sie hatten gewonnen, ohne eine einzige Brandbombe abgeworfen zu haben. Der Gedanke, dass Paris kampflos aufgegeben hatte, ärgerte Fabienne. Sicherlich teilte irgendjemand irgendwo ihr Gefühl der Ungerechtigkeit? Paris war die Stadt der Revolution: die Stadt der Barrikaden auf den Straßen, deren Bürger kämpften und fickten und ihre Leidenschaften mit der Überzeugung von Spielern mit einem schrecklichen Penny auslebten. Sicherlich könnte Paris einen Anschein von Widerstand aufbringen, bevor es sich für die deutsche Armee auf den Rücken rollt?

Sie klopfte mit ihrer Zigarette gegen das Fensterbrett und die Glut schwebte herab, vorbei an den bescheidenen Wohnungen im vierten und fünften Stock, wo sie durch das offene Fenster Madame de Frontenac hören konnte, wie sie ihren Mann mit der Glatze anflehte; vorbei an der eleganten Wohnung im zweiten Stock mit ihrem anmutigen schmiedeeisernen Balkon. Hatten die Bewohner der Wohnung, die Lowensteins, Paris verlassen? Fabienne stellte sich Madame Lowenstein vor, mit ihren cremefarbenen Chanel-Anzügen und eisernen Locken; Monsieur Lowenstein, sein geliebter schwarz-weißer Zwergpudel unter dem Arm. Sie hoffte, dass sie entkommen konnten – sie hoffte, dass die meisten jüdischen Einwohner der Stadt fliehen konnten, bevor die lange Schlange der Flüchtlinge die Eisenbahnen und Autobahnen zum Stillstand brachte.

In wenigen Tagen würde sich alles ändern, was Fabienne wusste: Es war unvermeidlich, sobald Paris eine eroberte Stadt wurde. Was würde von dem Frankreich bleiben, das sie ihr ganzes Leben lang gekannt hatte? Was würde von ihr bleiben? Ihr Talent, ihr Mut, ihre Überzeugungen – all die Teile von ihr, die Dietrich einst geliebt hatte. Was würde am Ende des Krieges übrig bleiben?

Sie beobachtete die lange Reihe von Fahrzeugen, die sich über den Boulevard Saint-Germain schlängelten, und wandte sich wieder der Düsternis ihrer leeren Wohnung zu. Sie wünschte, sie könnte ein wenig Verständnis für die Schwere des Augenblicks empfinden: Angst, Panik, Sorge. Wut über den Gedanken, dass ihre geliebte Stadt unbewacht blieb; Verzweiflung über den Gedanken, dass man sie zurückgelassen hatte, um in einer Stadt zu überleben, die von den Folgen des Krieges umgeben war.

Sie warf einen Blick zurück auf das halbfertige Gemälde auf ihrer Staffelei, die Leinwand, die sie seit über zwei Jahren nicht mehr fertigstellen konnte; Farbwirbel, schwarz auf blau. Auf der Querlatte lagen ausgetrocknete Pinsel, deren getrocknetes Öl auf den Borsten genau dem Farbton der Augen ihres Mannes entsprach.

Es gab keinen Grund zur Angst, denn das Schlimmste war bereits passiert. Die Deutschen konnten ihr nichts mehr nehmen.